Я представила, как беру в руки сигарету. Курить не хотелось, но взять в руки сигарету казалось самым правильным. Сигарета вообще очень интересная штука. Да, это вредно. Да, это очень вредно. Но, курильщики, представьте ситуацию!!! Вы сидите дома перед компьютером, вам хочется кушать, вы идете на кухню и находите печенья, испеченные вчера вечером вашей мамой. Вы уминаете приличную часть этих печеньев, запивая вкуснотищу кофем… Потом уминаете оставшуюся часть… И чувствуете, что ваш желудок не воспринимает столько пищи. Тяжесть, вздутие живота и прочий бред? Возьмите сигарету! Вы берете… у кого что, у меня Lucia. Вы открывает в окно, вдыхаете свежесть морозного весеннего утра и затягиваетесь… Вы курите медленно и с удовольствием, вы никуда не спешите, вы у себе дома, ваши руки не мерзнут и ветер не норовит стряхнуть пепел на вас же… А потом у вас слегка кружиться голова, проходит тяжесть на желудке и вы чувствуете себя удовлетворенным. Да, это вредно, да это желтые зубы, ломкие волосы, запах (которого от Lucia нет), но сколько приятных ощущений!!! Господи, убейте меня те, кто не курит, ярые противники табака и проч., проч., проч. Но я счастлива в такие моменты! Да, это зависимость, надо бороться, но я получаю от этой зависимости удовольствие. До поры до времени скажете вы и будете правы. И я даже не буду с вами спорить…
Потому что я уже представляю, как кручу эту сигарету в руках… Поблескивает зеленая полоска на фильтре… Знаете, я люблю мальчиков с сигаретами. Когда она им идет. Вот сейчас на моем рабочем столе один такой «мальчик». Мама зачем-то включала компьютер в мое отсутствие и сообщила мне, что этот «далеко уже не мальчик» ужасный, отвратительный, пропитый алкаш. Ну может не совсем так, но приближенно правильно и смысл сохранен. А я смотрю на эту стебную фотку и у меня настроение поднимается. Одному из «мальчиков» очень идет сигарета… Такое завершение образа. Или дополнение. Курить ведь тоже можно по-разному. Быстро, нервно, по-разному держать сигарету, частота затяжек, колечки… Вобщем есть варианты. Не люблю когда нервно курят, во всем должно быть какое-то достоинство и благородство…
«Я в пятницу скорее всего не вернусь» - «Чего так» - «У Ленки никого дома. Ей одно скучно. » - «Понятно.» - «Может там будет *** ??? » - мама выглядывает из комнаты и смотрит на меня с неодобрением, удивлением и одновременно вопросом в глазах: «Ты серьезно?» - «Да я шучу, его так быть не может.»
Я стучу сигаретой по столу. То одной стороной, то другой. Мне в основном попадаются некурящий мальчики. Такая вот удивительная особенность. Вроде как курящих мальчиков больше, а мне все некурящие попадаются. Которые не любят, когда курят девочки. Становится невыносимо стыдно перед такими хорошими и умными мальчиками, за то, что я такая… такая! Раз уж я себя с Керри сравнивала ранее, сравню и сейчас. Она бросила курить, когда ей поставили вопрос ребром: либо куришь, либо мы встречаемся. Поставьте мне так вопрос!!! Моя любофф сказал мне так: «Решила бросить?» - «Да» - «Нашла ради кого?» Идиот… Хотя нет, я идиотка… Но об этом опять не буду. Так вот поставили бы мне так вопрос… Я бы стала бросать. Прятаться от него, помните, как Керри нашла одну сигаретку, вышла на улицу и… и сигартка упала а лужу, как я понимаю Керри, когда она сидела на корточках перед этой лужей и чуть ли не плакала.
Я прикуриваю свою сигарету. В мои легкие попадает дым, пахнущий цитрусом и ментолом, он свежий и слегка горьковат… Пускаю токую струйку дыма в потолок. Я не знаю, как завершить этот пост. Все мои истории остаются незавершенными. Я бы хотела написать о своей любви, но Сережа и мама правы, я бы хотела написать о сплывшем из прошлого Вовке, но не знаю что, я бы хотела написать о МММ, но не знаю уже, кого так называть… В итоге я пишу о себе. Мне опять грустно и одиноко. Я опять на распутье, я опять запуталась, у меня опять есть все и ничего, я снова потеряла себя.
Я мну в руках бумажный платочек. Сигареты, дым, истории… Вся эта романтика летит к чертям!!! На самом деле я полулежу за компом в своей теплой розовой пижаме и розовом халате, у меня насморк и поэтому в руках я держу бумажный платок. Мои глаза красные от усталости, мои губы пытаются изобразить ухмылку, мои руки пляшут по черной клавиатуре, местами заляпанной едой… И я не ощущаю себя никем, кроме обычной девушки с стойкой неудовлетворенностью своей фигурой, неумением общаться с мальчиками и верящей, что в мире остался еще один принц для нее. И что ее нынешняя любовь – это тот самый замаскированный принц. Засим все… Все равно никто не прочтет. Ради стеба можно написать чтонить в конце поста, хотя некоторые читают конец и начало, поэтому надо было писать с середине…