Она смотрела в его глаза. В эти потрясающе красивые карие глаза. В них можно было смотреть вечно… Они завораживали, притягивали… Ей стоило неимоверных усилий оторвать взгляд от этих глаз, обрамленных длинными черными ресницами. Губы были не менее привлекательными. Не тонкие и не толстые – что-то средние и, по-видимому, идеальное. Он был серьезен и поэтому нельзя было увидеть улыбку на его лице. Но эта серьезность делала его лицо благородным. Она на мгновение представила его во фраке на балу… Да, да… Он очень органично вписался бы в высший свет.
Темные волосы падали на его лицо, закрывая лоб. Само совершенство… Господи, он САМО СОВЕРШЕНСТВО!!!
Трепачелла смотрела на скаченную из Интернета фотографию Александра Шовковского. Она давно знала о его существовании в Киевском Динамо и сб. Украины. Но только недавно увидела, что он потрясающе красив. Случилось это после вынужденной продолжительной «футбольной голодовки», она наконец-то смогла посмотреть хоть один матч. И волей судьбы это оказался матч с участием Динамо Киев. Последний раз она так смотрела футбол, когда показывали какой-то ужасно скучный матч с участием кого-то из ее любимых мальчиков. Может это был Сычев? Не важно. Вобщем, матч с участием Шовковского прошел по такому плану:
1. Трепачелла включила ТВ.
2. Трепачелла увидела, кто играет.
3. Трепачелла вспомнила, КТО играет в Динамо.
4. Трепачелла стала ловить моменты, когда покажут ворота киевлян.
5. Трепачелла любовалась СаШо.
6. Трепачелла замучила всех домашних возгласами, какая Шовковский лапочка.
7. Трепачелле стало стыдно, что она пропустила такой интересный матч.
На самом деле Трепачелла не сошла с ума. И естественно она не заболела болезнью под название «фанатизм». Просто Трепачелле свойственно восхищаться мальчиками, которые подходят под ее собственный идеал красоты. Надо сказать, этот идеал многие не понимают. Так вот… Под идеал попадают различными боками: Шовковский, Лошак(есть такой на НТВ), Орландо Блум, Гаэль Гарсия Берналь, Кержаков, Овчинников и бла-бла-бла.
А вообще жизнь дерьмо (ЧЕРТ, как я не хотела писать эту фразу, но на ум больше ничего не приходит) и если бы не моя короткая юбка, я бы подумала, что в этом мире вообще нет никому до меня дела. Кстати, про юбку. (Прости, Антон! ) Вчера я одела эту самую юбку. Белую блузку и безрукавку. Сделала высокий хвост и одела любимые черно-белые полусапожки. Кароче, я была собой довольна. Сижу, работаю. Звонит друг, просит сделать для него кое-что и говорит, что мне просили передать, что в 12-ой (место моей бывшей работы) сейчас «какой-то хакер». ХАКЕР! Выдерживаю паузу, пытаюсь поработать… не получается. Беру дискету и под предлогом (для самой себя), что мне надо отнести в 12-ую дискету несусь туда. Захожу, вижу свою ББЛ (Бывшую Большую Любовь) и Хакера! Поцеловала в щеку всех, кроме ББЛ. Он по-моему что-то сказал… Не важно… Сажусь, смотрю на хакера. Совсем не изменился. Черт, пол года не видела. ББЛ сделал что-то типа комплимента. Спросил, неужели у нас на кафедре все носят такие юбки? Записала себе в актив: ББЛ заметил мою юбку.
Черт, черт, черт… все не то. Все не о том я пишу. Я никак не могу написать о чем-то важном. Не могу сказать, не могу признаться даже самой себе в чем-то очень нужном… FUCKKKKK!!!!! Сейчас чуть не стерла все то, что написала, потому что меня это взбесило, потому что ничего нельзя доверять бумаге, потому что это не для этого дневника, потому что я не хочу чтоб это читали ВСЕ. Потому что я хочу… Чего я хочу?
Трепачелла облакотилась логтями на стол около клавиатуры и закрыла ладошками лицо. Ей хотелось плакать…
Да! Плакать! Вот в чем дело, раз хочется плакать без причины – значит это депрессия. Или как там еще можно назвать мои кратковременные маленькие внутренние нервные срывы? Нет, не ПМС.
Почему «Внутренние»? Потому что всем только кажется, что я такая открытая, все время треплюсь, и все время веселая. Я очень многое держу в себе. А внешне это выражается только в тяжелой музыке, которую я слушаю, в книжках, описывающих все что угодно, только не эту жизнь, в дневнике и стихах. И потом много всего накапливается, а высказывать я то ли не умею, то ли не хочу. Наверное, все таки не умею…
Бесит, меня сейчас бесит то, что я пишу. Если вы это прочтете и не посчитаете меня сумасшедшей, больной психопаткой или что-то в этом вроде, я вас заранее люблю.