Лиза меня стимулирует. Она говорит приятные вещи, в которые хочется верить. Про то, что у меня есть потенциал и внутренний стержень.
Всю дорогу домой я проживала роман своей жизни. Я выхватывала из реальности круглые фары проезжающего мимо трамвая и думала о том, что данный, конкретный, не романтический трамвай стоит того, что бы запечатлеть его в вечности посредством рукописи, которая, как известно, не сгорит.
Я думала о том, что я воспринимаю мир как кино, книгу, мультик. Я не умею жить в реальном мире. Сколько раз я пыталась быть Шерлоком, который замечает все, и в итоге ловила себя на том, что я выхватываю только частности, не воспринимаю картину в целом.
Мне интересны именно эти круглые фары трамвая. Я четко помню, как я увидела эти кругляшки, как в их свете был виден мелкий дождь, как они медленно пролетели мимо меня, как я подумала о том, как напишу о них...
Я понимаю, почему большинство писателей принимали допинг: наркотики, алкоголь, музыка. Потому что "под чем-то" ты воспринимаешь мир ярче. Под алкоголем ты замечаешь падающий бисер дождя в свете фар трамвая, под наркотиками ты... не знаю что, курила только травку, но ты чувствуешь, как на твою грудь тонной наваливается телефон в кармане и как весело есть лапшу из коробки.
Допинг, допинг, может подсесть на него? Может с ним что-то напишу? Может хватит искать героя, может герой своей книги - я сама?
Я слышала о том, что я хорошо пишу, с детства. Знаете, как я извинялась перед мамой, будучи подростком? Я писала ей записки. Потому что я могу написать лучше, чем сказать.
Но сейчас пишут ВСЕ, я не чувствую своей индивидуальности и особенности. Я не могу сказать, что я пишу лучше вот тебя или тебя. Так почему я должна написать что-то эпичное?
Что бы выделится, надо нащупать тему, найти что-то, от чего у тебя будет эстетический оргазм.
Я могу написать о чем угодно, но этого мало. Знаете, за что я люблю Хэнка Муди? За то, что у него те же проблемы. У него интересная жизнь, но он впадает в ступор, когда садится за ноутбук. Травка и алкоголь его уже не торкают. Он погряз в своих личных проблемах и не видит свой дар. Он не знает, о чем писать, потому что писать о жизни - обыденно.
Пьяна и ушла слушать талантливых людей, смотреть свои соседственные фантазии (которые эпичнее любого фильма, но делится ими с вами - это глупо, они же мои, кому они могут быть интересны?) и спать. Что, я завтра обречена прочитать этот бред?